XXIII
Le marin de la météo n’avait pas menti. Ça soufflait vraiment très fort sur les falaises. Ils avaient tous les trois relevé leur capuche et ils enfonçaient les mains dans leurs poches pour ne pas avoir l’onglée. Lemoigne était un grand vieillard à cheveux blancs, un peu voûté dans son duffle-coat mais qui devait être encore très vigoureux malgré son âge. Depuis le quai où ils s’étaient donné rendez-vous, il avait monté la rue d’un pas vif à côté d’eux, sans paraître un seul instant essoufflé. Des yeux bleus, très pâles, donnaient à son visage rouge, légèrement couperosé, une expression un peu dure que démentait cependant le ton de sa voix douce et de ses propos d’où ressortait un intérêt très vif pour la poésie et la peinture. Ils traversèrent les alignements de menhirs. Pour être mi
