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CHLOÉ
Slava et moi sommes devant la maison, en train d’observer trois écureuils qui se poursuivent d’arbre en arbre, lorsque le pick-up noir s’engage dans l’allée. Les vitres ne sont pas aussi teintées que celles du véhicule des assassins, mais je reste figée sur place, en proie à un flash-back si intense que j’en ai des sueurs froides.
— Chloé ? Chloé, qui c’est ? C’est qui, Chloé ?
Je cligne des paupières en regardant Slava, qui tire avec insistance sur ma manche, et je chasse les souvenirs horribles de ma Toyota encastrée contre l’arbre. Je croyais que je me remettais de ce qui s’était passé – même mes cauchemars se sont atténués ces derniers jours –, mais il faut croire que je me trompais.
Je ne suis pas plus remise de mon traumatisme qu’Alina ne l’est du sien.
— Qui est-ce ?
