I« Allons, bon !… La pluie, la nuit, le diable et son train !… On voit bien qu’on entre dans de fichus coins de pays, où le soleil n’est pas un ami ! ricana une voix martelée et chantante, où toutes les syllabes sonnaient claires, comme des pièces de monnaie d’un métal longtemps cuit à un feu ardent.
– Tu as raison, le mocco ; pour nous empêcher d’y voir, que c’est fait, cette mauvaise brouillasse, et nous retarder d’autant, approuva un mécontent, soutenant le Provençal qui venait de parler.
– Un peu de brume, voilà-t-il pas de quoi vous effaroucher ! C’est le pays qui s’annonce, autant dire, » fit un philosophe des côtes armoricaines.
Un grasseyement de loustic intervint :
« Le pays !… le pays !… Lequel de pays ?… Pas le mien de pays, bien certainement, mais le tien, celui du biniou e
