VLe foutu cabas à roulettes jouait une fois de plus au récalcitrant. Il n’était plus de première jeunesse non plus. Le paillasson publicitaire vantait la marque d’une brasserie fermée depuis des lustres. Certainement pas à cause du manque de soiffards vu que la mousse coule encore sur tous les zincs de France.
Forcément que la carpette vintage ne facilitait pas le roulage des petites roues fatiguées par les gravillons du parcours.
L’épouse du fumeur se baissa pour soulever de sa main potelée le petit chariot en toile écossaise. Comme d’hab’, elle l’avait chargé à la gueule comme un haut-fourneau. Rien qu’essayer de lui faire passer la barre de seuil risquait de déséquilibrer l’ensemble brinquebalant.
Pas envie de retourner trop souvent au supermarché. Toujours les mêmes choses à bouffer
