VILady Eleanor Braybrooke, exaspérée de rage, avait pris un teint d’apoplectique à remplir d’espérance ses héritiers et collatéraux, s’ils avaient pu l’apercevoir dans ce moment-là. Elle piétinait sous ses jupes et formait le plus parfait contraste avec la pâleur et l’immobilité d’Amabel : c’était comme un charbon ardent à côté d’un flocon de neige, et l’on pouvait s’étonner que le voisinage de ce teint allumé ne fit pas fondre cette blanche figure.
– C’est inconcevable, dit William Bautry ; je ne puis pas même former une conjecture absurde sur cette disparition.
– Je trouve une raison, moi, répondit la colérique lady Braybrooke : Benedict Arundell est le dernier des misérables ; mais nous ne pouvons rester toujours ici plantées comme des statues. Retournons chez vous, ma nièce.
Et elle
