66Jemsen regardait Alba Dervishaj. La prostituée peinait à émerger de son sommeil artificiel. Elle portait pour seul vêtement un peignoir blanc marqué d’un insigne de l’hôtel Beaulac. Son mascara noir avait dégouliné et séché sur ses joues, comme si elle avait pleuré.
— On est où ? demanda-t-elle.
— Je ne sais pas.
Ils étaient assis à même le sol terreux et humide d’une sorte de cave exiguë. L’endroit, plongé dans l’obscurité, ressemblait à un cachot moyenâgeux, avec des murs de vieille pierre. Une faible lumière filtrait entre les lattes d’un plafond de bois. L’unique accès était barré par une lourde porte de chêne bardée d’armatures en métal avec au centre l’ouverture verrouillée d’un passe-plat. Elle rappela au procureur l’ancienne tour des prisons de Neuchâtel, où tout était noir co
