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Dimanche, six heures du matin.
Discrètement, Marcel se leva et vint s’installer sous Chronos. Pas un bruit, pas un souffle. La campagne se réveillait. Les oiseaux, d’arbre en arbre, voletaient avec légèreté ; tantôt sur Chronos, tantôt sur les arbousiers, le tilleul et les pins. Quelques tourterelles s’appelaient. Des pies et des geais plus hardis piquaient du bec sur des graines tombées dans le chemin. Le paradis se réveillait, la lumière grandissait doucement. Marcel s’avança vers le petit café où une machine lui permit de se préparer un arabica, breuvage du matin universellement salutaire…
Mirza et Tibalt s’approchèrent de cet homme encore étranger pour eux. Ils le contournèrent, le reniflèrent et se laissèrent caresser, rassurés sur sa présence, avant d’aller rejoindre les champs,
