XIII— Andrew is dead, Andrew is dead ! répétait le jeune Américain, d’une voix cassée.
Samuel Pinkerton qui avait tombé la veste s’approcha, le gilet déboutonné. Il prit le rapin par les épaules et l’aida à s’asseoir sur une chaise.
— What did you say ? Where is your friend Andrew ? lui demanda-t-il d’une voix très calme en détachant chaque mot comme s’il voulait être certain d’être compris.
L’autre pleurnichait, la tête penchée vers ses genoux qu’il pressait de ses mains nerveuses qui s’ouvraient et se refermaient sur le tissu gris chiné de son pantalon. Il répondit cependant aux phrases qui semblaient être des questions à ceux qui ne comprenaient pas la langue. L’intonation prise par le détective laissait à penser qu’il avait déjà commencé à l’interroger.
— Qu’on lui apporte un remon
