Personne n’aurait pu croire qu’il s’agissait d’une attaque du sida, la première, la dernière, la définitive. La gêne de la parole en était encore le seul symptôme. Pas d’enrouement, et la toux était une toux ordinaire du fumeur. Le lendemain, Délire me rappela. C’était pire que la veille. Il me dit qu’il allait beaucoup mieux, qu’il venait de « foutre à la lourde » un médecin que sa mère avait fait appeler sans son consentement. L’écouter était laborieux. Pour ne pas me « faire chier avec ces conneries », il allait me lire des passages d’un livre qui me plairait. Passages repérés et répétés pendant la nuit, car il n’avait pas fermé les paupières. Une anthologie de Saint Simon que je lui avais offerte et que je connaissais bien. Je devinais plus que je ne comprenais. Il ne se rendait pas co
