J’avais déjà appelé Passiflore plusieurs fois. Inutilement : occupé. Le repas commença enfin, sans elle, avec son couvert mis. Alors courut l’idée qu’elle s’était suicidée. Ce n’était pas une marque d’imagination. Depuis tant d’années que je la connaissais, toutes les fois qu’elle avait une déception sentimentale, on connaissait la suite. Dans les eaux de la cinquantaine où elle naviguait maintenant, elle dédaignait moins que jamais de mordre à l’hameçon du bonheur. Elle se flattait d’être jeune de cœur, et il n’y avait pas plus fleur bleue. Elle recherchait sous ses airs de grande dame un je t’aime tu m’aimes indestructible. Autant dire qu’elle avait connu des moments difficiles dont elle avait voulu sortir par des moyens expéditifs. La mort l’avait toujours ignorée. Pourvues d’un cœur pl
