Un Coeur Sous Verrous || : Coeur Enchaîné

Celui Qui N’Avait Pas Peur de Moi

Point de vue Clara

Ce coup de fil, je l'aurais ignoré si ça avait été quelqu'un d'autre.

Mais Jimmy… Ah, Jimmy.

Toujours à surgir quand il ne faut pas.

Alors que je savoure un rare moment de calme avec mes filles, il faut qu’il me traîne dans son chaos habituel.

— Blue Velvet. Dans vingt minutes, lâche-t-il avant de raccrocher sans attendre ma réponse.

Un frisson désagréable me parcourt.

Je connais cet endroit.

Un bar discret, près de Rittenhouse Square.

De l’extérieur, il paraît chic et banal.

Mais à l’intérieur : velours rouge, lumières tamisées, visages en sueur.

Des hommes riches y jouent des fortunes au poker.

Des filles presque dénudées servent des cocktails.

Un lieu de vices et de secrets.

Mais ce soir, Jimmy semble avoir décidé que cet endroit sordide sera le théâtre de sa nouvelle crise.

Je le trouve, comme je m’y attends, attablé avec trois autres hommes, une cigarette entre les lèvres, un verre à moitié vide à côté de lui, et une main de cartes qu’il tient comme s’il jouait sa vie.

— Jimmy ! m’exclamé-je en entrant dans le cercle de lumière tamisée.

Il lève les yeux vers moi avec ce sourire insolent que je lui connais si bien.

— Clara. Toujours aussi ravissante.

Je n’ai pas le temps pour ses idioties.

Je l’attrape par le bras et le tire hors de la table, ignorant les protestations des autres joueurs.

— Eh, doucement, proteste-t-il en trébuchant légèrement.

Je l’entraîne vers le bar, le forçant à s’asseoir sur un tabouret en cuir.

La musique est forte, un mélange de jazz et de basses vibrantes, mais je m’en fiche.

— Qu’est-ce qui t’a pris de me faire venir ici ? grogné-je en le fusillant du regard. Tu sais très bien que je ne veux pas être vue dans ce genre d’endroit.

Il éclate de rire, mais je sens l’alcool dans son souffle.

— Oh, Clara, arrête de jouer les saintes. On sait tous que tu n’es pas si respectable que ça.

Je serre les dents.

— Tu m’as appelée. Qu’est-ce que tu veux ?

Il avale une longue gorgée de whisky avant de planter ses yeux dans les miens.

— Andrew est mort.

Je reste impassible, jouant mon rôle à la perfection.

— Oui, je sais. C’est terrible.

— Terrible ? répète-t-il avec un rire amer. Ce matin, tu m’as dit que tu allais le faire taire pour de bon. Alors je te pose la question, Clara : qu’est-ce que tu as fait à Andrew ?

Mon cœur rate un battement, mais je garde mon visage de marbre.

— Tu es ivre, Jimmy. Tu racontes n’importe quoi.

Il se penche vers moi, son regard sombre et perçant.

— Ne joue pas à ce jeu avec moi. Depuis combien de temps je te couvre, hein ? Depuis combien de temps je ferme les yeux sur tes petites manigances ? Mais là, c’est différent. Andrew est mort. Et toi, tu es là, comme si de rien n’était.

Je le coupe d’un ton sec.

— Parle moins fort. Tu veux que tout le bar t’entende ?

— Peut-être que tout le monde devrait entendre, réplique-t-il. Peut-être que je devrais leur dire que tu n’es pas la femme parfaite que tu prétends être.

Je le saisis par le col, approchant mon visage du sien.

— Écoute-moi bien, Jimmy. Tu ne sais rien. Andrew est mort d’un arrêt cardiaque. C’est tragique, oui, mais c’est tout.

Il se dégage de mon emprise, ses yeux brûlant de colère et de peur.

— Rémy est mort. Andrew est mort. Qui d’autre, Clara ? Tu es une meurtrière ?

Je me redresse, glaciale.

— Tu dépasses les bornes.

Mais il ne lâche pas.

— Dis-moi la vérité. Est-ce que j’ai une relation avec une femme qui a tué son mari et son avocat ? Est-ce que tu es capable d’aller aussi loin ?

Le silence tendu entre nous est brisé par le claquement d’un verre sur le comptoir.

Jimmy attrape une autre gorgée, mais avant de pouvoir continuer son interrogatoire, sa tête s’affaisse soudainement.

Il s’endort, là, sur le bar.

Je reste assise, le regardant en silence.

— Idiot, murmuré-je.

Mais au fond de moi, je sais qu’il a raison d’avoir peur.

Je quitte précipitamment le Blue Velvet.

Secrets, musique assourdissante, rires étouffés.

Les mots de Jimmy me hantent encore.

Mais le plus dur reste à venir.

Pas le temps de réfléchir.

Chaque seconde compte.

Je dois disparaître… avant qu’on me voie.

Le vent glacé me mord le visage.

Je me précipite vers ma voiture.

Mes talons claquent sur le trottoir.

Chaque bruit résonne dans ma tête comme une alarme.

Je suis à quelques mètres de la portière...

Quand une silhouette surgit de la pénombre.

Un jeune homme.

Seul.

Immobile.

Comme une ombre découpée dans la nuit.

Je me fige.

Un frisson glacé parcourt mon échine.

Il porte une veste en cuir noir.

Un look de bad boy.

Ses cheveux en bataille semblent raconter une bagarre, ou pire... une rébellion.

Ses yeux...

Perçants. Intenses.

Trop intenses.

Comme s’il savait déjà tout de moi.

Je fronce les sourcils.

D’où sort-il ?

Et surtout... que veut-il ?

Il s’approche lentement, ses pas mesurés comme s’il avait tout le temps du monde.

Pourtant, j’ai cette étrange sensation d’être sa proie depuis des heures.

— Bonsoir señorita, murmure-t-il, sa voix glissant comme du velours, teintée de cet accent latin qui rend ses mots presque... menaçants.

Je lève un sourcil, croisant les bras avec une nonchalance parfaitement maîtrisée.

— T’es qui ? Et surtout, pourquoi t’es planté comme un cactus près de MA voiture ?

Il sourit, dévoilant des dents trop parfaites pour être honnêtes.

Son rire, grave et étouffé, me donne des envies de gifles.

— Ce que je fais ici ? Rien d’illégal... pour l’instant. Juste admirant une femme fascinante. Une femme dangereuse. Une femme qui pense pouvoir manipuler les règles sans jamais en subir les conséquences.

— Wow. Poétique. Tu veux une médaille ?

Je fais un pas vers lui, prête à dégainer ma plus belle insulte.

— Écoute-moi bien, Casanova de supermarché. Si t’essaies de me faire peur, va jouer ailleurs. J’ai pas besoin d’un stalkeur pour pimenter ma soirée.

Mais il ne bronche pas.

Au contraire, il s’approche encore, lentement, comme s’il savourait chaque seconde.

— Clara, souffle-t-il, et mon sang se glace.

— Quoi ?

— Oui, Clara... Je sais qui tu es. Ce que tu as fait. Je viens de te voir, ici même, au bar avec ton charmant ami au costume froissé. Et tu serais surprise de ce qu’on entend quand on reste discret... très discret. J’ai entendu tout ce que vous vous êtes dit.

Je sens mes doigts se crisper sur la poignée de mon sac.

— Tu me suis ? Tu m’espionnes ?

Son regard plonge dans le mien, plus sombre, plus sérieux.

— Appelle ça comme tu veux. Mais dis-toi une chose, Clara : le jeu auquel tu joues... il est terminé.

Je reste figée une seconde, puis j’explose d’un rire sec, cinglant, volontairement trop fort.

— Oh waouh. T’es vraiment perché, toi. T’as fumé quoi ? De la parano en poudre ?

Il ne bronche toujours pas. Ce qui m’agace encore plus.

— J’ai entendu des choses, reprend-il calmement. Ce que t’as dit au bar avec ton cher partenaire... C’était pas censé sortir de cette pièce, hein ?

Je plisse les yeux, faussement intriguée, avec ce sourire hypocrite que j’adore sortir aux idiots.

— Ah ouais ? T’as entendu quoi exactement ? Que j’ai commandé un martini sans olive ? Wow. Appelle la CIA, on a un scoop.

Il penche légèrement la tête, un petit sourire en coin, comme s’il attendait que je cède.

Mais je ne cède jamais.

— T’es un taré, mon gars. Tu débarques là, tu balances des phrases toutes faites, et tu crois que je vais quoi ? Te supplier de me dire ce que tu sais ? Redescends. Tu délires total.

Je m’approche d’un pas, les yeux plissés.

— Tu veux des infos ? Va checker mon compte Insta, c’est là que les losers comme toi trouvent leur bonheur. Maintenant dégage de là avant que je me mette à crier, et crois-moi, c’est pas toi qu’on viendra secourir.

Je fais un pas en arrière, mais il me barre la route d’un simple geste, sûr de lui, presque théâtral.

— Tu crois pas que ce que t’as dit ce soir pourrait te retomber dessus ? Ce truc sur un dénommé Andrew... vouloir le faire taire pour de bon ?

Je le fixe une seconde, puis j’éclate de rire, un rire sec, méprisant.

— T’es complètement timbré, toi. Faut consulter. Vite.

Je le détaille de haut en bas, dédaigneuse.

— Sérieusement, tu me balances des délires comme ça, avec ton petit air dramatique ? T’as regardé trop de films, pauvre mec. Tu me prends pour qui ? Une idiote ? Dégage de ma vue avant que j’appelle les flics pour harcèlement.

Il ne semble pas du tout affecté par ma réponse.

Au contraire, il s’avance encore, réduisant l’espace entre nous jusqu’à ce que je puisse sentir son souffle contre ma peau.

Merde.

Même son parfum est envoûtant.

Ce genre d’homme qui sent le danger... et le luxe.

— Oh, vraiment ? Il hoche lentement la tête, un sourire cynique étirant ses lèvres. Vas-y, appelle les flics. On en profitera pour leur faire écouter ce que j’ai entendu ce soir. Et je suis sûr que si on fouille un peu dans ton passé bien sale... on trouvera de quoi t’enterrer. Tu veux jouer avec le feu, Clara ? Dommage pour toi. Je suis né dans les flammes.

Je sens la rage m’envahir.

Mes doigts se crispent et je le pousse violemment, mais il ne bouge pas d’un millimètre.

Alors je lève la main et lui balance une gifle, suivie d’un coup de coude pour me dégager.

— DÉGAGE DE LÀ, SALE MALADE ! TU SAIS PAS À QUI TU PARLES !

Il attrape mon poignet, fermement, mais sans me faire mal.

Juste assez pour que je sente que c’est lui qui contrôle.

— Oh mais si, Clara... Je sais exactement à qui je parle. La veuve bien trop élégante. La menteuse trop habile. La g***e habillée en soie. Et tu sais quoi ? T’es déjà f****e.

Je me débats violemment, le frappant à l’épaule, à la poitrine, n’importe où, mais il recule juste assez pour me laisser respirer. Les cheveux en bataille, le souffle court, je le fusille du regard.

— Combien ?! Hein ?! Combien tu veux, fils de p**e ?! Dis un chiffre ! Tu veux du fric ? J’ai ce qu’il te faut, enfoiré ! Mais tu disparais de ma vie, compris ?

Il lève un sourcil, un sourire presque amusé jouant sur ses lèvres.

— L’argent, Clara ? Franchement, ça m’intéresse pas. T’as quoi d’autre à offrir ? De la pitié ? De l’adoration ? C’est pas mon genre.

Je ricane, un éclat amer dans la voix.

— Oh, t’es bien mignon, hein, mais si tu veux pas d’argent, alors qu’est-ce que tu veux, exactement ? Qu’est-ce qui pourrait faire taire ce petit merdeux ? Un merci ? Un sourire ? Ou tu préfères carrément une médaille ?

Il se penche en avant, son regard perçant et froid, comme s’il cherche à me pénétrer au plus profond de moi-même.

— Ce que je veux, c’est que tu m’écoutes. Pas de déni. Juste que tu comprennes que t’es dans la m***e.

Je lui lance un regard désinvolte, me reculant d’un pas et croisant les bras.

— Oh, mais t’es un comique. T’as rien contre moi. Juste des trucs que t’as entendus en coin de bar, t’as pas de preuve, t’as rien. Ta parole contre la mienne. Alors arrête de me faire chier, ok ?

Mais il ne bouge pas.

Son regard se fait encore plus glacial, et il se redresse lentement, comme une bête prête à bondir.

— T’as aucune idée de qui je suis, Clara. Aucunement. T’as l’air d’être toute sûre de toi, mais crois-moi, je suis bien plus puissant et dangereux que tu ne le crois. Et dans quelques jours, pas plus, tu seras derrière les barreaux. Et là, tu regretteras d’avoir rigolé de moi. Je vais faire en sorte que tu sois coincée dans cette m***e, et tout ce que tu pourras faire, ce sera prier pour ne pas crever là-dedans.

Mon cœur s’arrête un instant.

Ce ton.

Ce regard.

C’est comme si l’air autour de nous se chargeait d’électricité, prêt à exploser. Ce n’est pas une menace vide.

Il y a quelque chose de profond, de glacé, dans sa voix.

Une certitude... et ça me glace d’effroi.

Je souris malgré tout, un sourire aussi froid que la nuit qui nous enveloppe.

— Fascinant, vraiment ? Et tu crois que ton petit numéro d’homme mystérieux va m’impressionner ? Écoute, tu n’es qu’un touriste perdu dans une ville que tu ne connais pas. Alors, sois gentil, retourne dans ton petit pays exotique avant de t’attirer des ennuis.

Même avec ces mots, je ressens une vague de terreur.

Ce jeune homme, il n’est pas un simple inconnu.

Il est dangereux, et il le sait.

Le problème, c’est qu’il a quelque chose que je n’ai pas : la confiance, le contrôle.

— Un simple touriste, tu dis ? Il hausse légèrement les épaules. Peut-être. Mais un touriste qui sait que la villa de Chestnut a récemment changé de propriétaire. Un homme puissant, très riche, et... disons, pas particulièrement patient avec ceux qui lui mentent.

Mon sourire se fige une fraction de seconde.

Il le remarque, bien sûr.

— Et alors ? je réplique avec un rire. Tu veux que je sois impressionnée par une histoire de villa et de milliardaire ?

Je tente de reculer, de m’échapper, mais il m’arrête encore d’un geste ferme, presque brutal, qui me fige sur place.

C’est comme si ses yeux avaient le pouvoir de me paralyser.

— Tu sais, je te trouve vraiment jolie. Il sourit, mais ce sourire n’a rien de charmant. Il est carnivore, prêt à dévorer. T’as ce côté... dangereux. J’aime bien ça. Les femmes qui savent ce qu’elles veulent, qui n’ont pas peur de se salir les mains.

Je déglutis, mon esprit en ébullition.

C’est comme si tout autour de nous s’était arrêté, figé dans un instant hors du temps.

Il ne se contente pas de me menacer.

Il me fascine.

Et ça me terrifie.

Je l’observe, le cœur battant.

J’ai toujours été une maîtresse de la manipulation, un cœur de fer au service de mes ambitions.

Et ce type croit pouvoir me faire peur avec ses menaces à peine voilées.

Bien sûr, il a des informations sur moi — tout le monde en a.

Mais ça ne veut rien dire.

Il ne sait rien de la façon dont j’ai tissé ma toile.

Il croit que je suis coincée, qu’il peut jouer avec moi.

Mais il n’a aucune idée à quel point je peux être vicieuse.

— J’ai fait mes recherches sur toi, Clara. La famille Machado DaSilva est l’une des plus puissantes ici. Et toi… tu es exactement ce que le patron veut. Une femme brillante, belle, et surtout, avec des secrets qu’il peut exploiter. Tu as tout pour réussir dans son jeu.

Je ne me laisse pas intimider.

Pas par un étranger, pas par un homme qui pense pouvoir me dicter ses règles.

Et pourtant… quelque chose dans sa manière de parler me trouble.

— Très bien, dis-je avec un soupir exaspéré. Qu’est-ce que tu veux, exactement ?

Son sourire revient, plus large, presque moqueur.

— Ce que je veux ? Rien de compliqué. Je suis ici, aux États-Unis, pour les affaires. Et puis je suis tombé sur toi… Une femme sexy, brillante, capable de tuer de sang-froid, avec une soif de pouvoir qui crève les yeux.

— Je n’ai jamais tué personne, répliqué-je sèchement, le coupant net.

Il ne se démonte pas.

Son regard s’assombrit, perçant.

— Allons, Clara… ce genre de mensonge, garde-le pour les idiots. Moi, on ne me la fait pas.

Je serre les dents, prête à lui cracher au visage, mais je me retiens.

Ce mec m’agace au plus haut point. Arrogant, prétentieux, sûr de lui.

Un vrai parasite.

Et pourtant… il a ce regard.

Magnétique. Profond. Presque envoûtant.

Merde.

— Tu es exactement ce que je cherchais, Clara, reprend-il plus calmement. Une femme dangereuse. La partenaire idéale.

Je plisse les yeux, les bras croisés contre ma poitrine, sur la défensive.

— Et pourquoi tu me chercherais comme partenaire ? craché-je, méfiante.

Il me fixe, le regard droit, sans ciller, comme si ma question était naïve.

— Je te veux pour les affaires, Clara.

Je ris, un rire sec, incrédule.

— Des affaires ? Tu es sérieux ? C’est quoi, ton business ? Trafic d’épices ? Contrebande de café ?

Il ne répond pas.

Il se contente de me fixer, insupportablement sûr de lui.

Puis il sort une montre de sa poche, la consulte, et la remet avec une lenteur étudiée.

— Demain matin. Neuf heures. Villa n°7, Chestnut Hill. Tu connais l’endroit, Clara. Sois à l’heure.

— Et si je décide de ne pas venir ?

Il s’avance, lentement, jusqu’à ce que son torse frôle le mien, chaud, ferme, sous sa chemise entrouverte.

Ses lèvres effleurent les miennes — un souffle, à peine — mais assez pour faire exploser un frisson le long de ma colonne.

Son parfum boisé, enivrant, m’assaille, aussi puissant que son regard noir.

Je reste là, figée, le cœur au bord des lèvres.

J’aimerais le gifler, lui cracher à la figure.

Mais mes jambes flanchent.

Un mélange de rage et de fascination m’envahit.

Ce s****d sait exactement ce qu’il fait.

Et p****n… il le fait bien.

— Alors, tu découvriras ce que ça fait de tout perdre, Clara. Pas lentement, non. Brutalement. En un claquement de doigts, tout ce que tu crois contrôler : envolé. Ta réputation ? Carbonisée. Tes alliés ? Disparus. Ton fric ? Gelé. Et toi ? En train de supplier un juge avec ton joli sourire en ruine.

Il me lance un dernier regard par-dessus son épaule, un sourire en coin, presque moqueur.

— Et crois-moi, ce sera même pas le pire. Le pire, ce sera que personne ne versera une larme pour toi.

Puis il tourne les talons, me laissant figée, glacée, terriblement consciente que cette fois…

je suis peut-être tombée sur plus fort que moi.

Un touriste, vraiment ?

Peut-être.

Mais un touriste jeune, beau… et dangereux.

Et je déteste ça.

Pour la première fois depuis longtemps, j’ai peur.

Pas pour ma réputation.

Pour ma vie.