(Damian)
Le bureau de Damian est plongé dans une semi-pénombre, à peine troublée par la lueur vacillante d’une lampe ancienne. Les murs, tapissés de vieux grimoires et de cartes rituelles, vibrent d’un frisson invisible. Il est seul, debout face à la grande fenêtre donnant sur le parc. Son verre de whisky tremble légèrement dans sa main.
Puis, il le sent.
Une onde. Sèche. Foudroyante. Pas une attaque. Un appel. Une faille dans l’air. Le verre éclate contre le sol.
— Non...
Il se retourne brusquement, les yeux écarquillés, les traits figés. Il se rue vers la bibliothèque, fait glisser une étagère, dévoilant un mur de symboles ancestraux gravés dans la pierre. Au centre, une rune d’alerte. Elle brûle. D’un feu froid.
Damian jure entre ses dents. Il appuie sa main contre la rune.
— Dis
