IEn cette fin avril 1947, Amédée Dumain démarra sa moto, fit un petit signe à Monique Rieux et prit la direction du pont Saint-Étienne. Son casque attaché derrière la selle, l’air frais du point du jour glissait dans sa chevelure. En longeant la Vienne, son regard suivit un instant les lianes du courant qui se torsadaient en filant vers l’aval. Un peu plus loin, l’échappement de sa moto effaroucha un couple de canards occupés à leur toilette matinale. En réalité, il ne s’en aperçut même pas, se demandant une nouvelle fois s’il ne commettait pas une bêtise en allant s’installer à Saint-Julien. Pourtant, il n’agissait pas sur un coup de tête, ça non. Mais on ne s’improvise pas campagnard du jour au lendemain. Enfin, il verrait bien !
Tout à ses pensées, il emprunta l’avenue Garibaldi et déb
