Le soleil déclinait sur Paris, projetant une lueur orangée à travers les grandes fenêtres de la rédaction de L’Éclat, où l’agitation habituelle atteignait son pic en fin d’après-midi. Les claviers cliquetaient, les téléphones sonnaient, et les voix des journalistes se mêlaient en un brouhaha familier qui, d’ordinaire, galvanisait Clara Després. Mais ce jour-là, assise à son bureau encombré de notes et de tasses vides, elle se sentait comme une étrangère dans cet univers qu’elle avait toujours maîtrisé. La nuit passée avec Adrien Montclair – cette explosion de passion, ce réveil dans ses bras – avait bouleversé ses certitudes, et l’appel menaçant de Marc Duval ce matin n’avait fait qu’ajouter une couche de pression à son esprit déjà en ébullition.
Elle relisait son article sur Delorme pour
