Le matin se levait sur Paris avec une lumière hésitante, un ciel gris perlé de touches dorées filtrant à travers une brume légère qui s’accrochait aux toits et aux cheminées. Dans l’appartement haussmannien d’Adrien Montclair, l’air portait une odeur de café fraîchement moulu et une pointe de bois brûlé, vestige du feu qui avait crépité dans la cheminée la veille. Clara Després se tenait dans le salon, près de la grande baie vitrée donnant sur la Seine, une tasse en céramique blanche entre ses mains, ses doigts serrant la chaleur comme un rempart contre l’incertitude qui la rongeait. Elle portait un pull gris d’Adrien, trop grand pour elle, qui pendait sur ses épaules, et un jean délavé, ses cheveux châtains tombant en vagues désordonnées sur son dos. Ses yeux noisette scrutaient le fleuve
