Le soleil se levait à peine sur Paris, ses rayons timides perçant la brume matinale pour baigner la ville d’une lumière pâle et diffuse. Adrien Montclair était déjà réveillé, assis dans le salon de son appartement haussmannien au bord de la Seine, une tasse de café noir fumant entre ses mains. Les grandes fenêtres donnaient sur le fleuve, dont les eaux grises scintillaient légèrement sous les premières lueurs, mais il ne voyait rien de ce paysage familier. Son esprit était ailleurs, prisonnier d’un tumulte qu’il ne parvenait pas à apaiser, un chaos déclenché par une nuit qu’il n’aurait jamais imaginé vivre – une nuit où Clara Després, cette journaliste insupportable, avait percé une brèche dans son armure.
Il était rentré tard, après leur départ du bureau, l’écho de leur conversation réso
