« Il est fendu, messieurs, mais il peut encore servir… Nous disons cent huit !… cent dix, là-bas !… cent onze ! cent douze ! cent treize ! cent quatorze… Allons, cent quatorze ! Il vaut mieux que cela… Cent dix-sept ! cent dix-sept ! personne n’en veut plus ? Adjugé à cent dix-sept ! »
Et ce fut poursuivi par ces chiffres que Rougon quitta la salle. Sur la terrasse du bord de l’eau, il ralentit le pas. Un orage montait à l’horizon. En bas, la Seine, huileuse, d’un vert sale, coulait lourdement entre les quais blafards, où de grandes poussières s’envolaient. Dans le jardin, des bouffées d’air brûlant secouaient les arbres, dont les branches retombaient, alanguies, mortes, sans un frisson des feuilles. Rougon descendit sous les grands marronniers ; la nuit y était presque complète ; une hum
