LEt son immersion aussi passa comme chose secondaire.
Un sinistre matin, au jour naissant, cousu dans sa gaine de toile, il fut monté péniblement, par deux hommes qui le tenaient au cou.
– Qu’est-ce qu’il y a, demandaient-ils, qu’est-ce qu’il y a, dans le sac, avec lui, – des livres ?
C’étaient les cahiers du Borda, les lettres, les débris et le couvercle de la boîte, tout ; celui qui l’avait cousu, – un humble ne sachant pas lire, – avait pieusement mis avec lui ce qui restait de ces choses précieuses. À grand-peine, à cause de tant de roulis, ils le montaient, avec des brutalités involontaires, qui heurtaient contre des angles de bois sa tête à jamais voilée. Par un panneau, furtivement entrebâillé pour le laisser passer, il fut remis à d’autres mains qui l’attendaient sur le pont et
