XXXVIII À travers la mer des Indes, la Circé s’en allait, rapide et doucement balancée, toute blanche de toiles sous une incandescente lumière, entre deux infinis très bleus, laissant derrière elle, comme une longue queue, son éternelle traînée bruissante, qui étincelait de soleil.
Port-Saïd était dépassé depuis bien des jours, Aden également, et la lettre de Jean pour Madeleine n’avait pas été écrite. Quand il se disait, se connaissant bien, que cela finirait peut-être comme pour l’autre, pour la rieuse et la libre fille de Québec, il éprouvait un très pénible mécontentement de lui-même, surtout en se la rappelant si confiante, si confiante et si pauvre. Au souvenir des gentils aveux de misère qu’elle lui avait faits, au souvenir seulement de certains détails de sa toilette, de ses modes
