67Quelques semaines plus tôt.
Carole Magnan avait tendu la seringue à son assistant avec un geste d’impatience.
– Maintenant !
Elle n’arrivait plus à oublier ce qui s’était passé dans le sous-sol de son pavillon. Ce souvenir la hantait jour et nuit, sans lui laisser le moindre instant de répit. Elle ne dormait plus. Elle ne mangeait plus. Elle se revoyait, en particulier, allumer la lumière et découvrir le visage cadavérique de son fils.
Mon Dieu !
À la vue de l’aiguille, Yves Arthaud avait paniqué et cherché une échappatoire.
– Je ne veux pas faire ça !
Non ! Non !
Carole entendait résonner dans sa tête les paroles qu’elle avait prononcées en trouvant son enfant mort dans la cave. Le gamin qu’elle avait patiemment élevé et vu grandir, jusqu’à devenir presque un homme, pendait atro
