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La nuit s'étirait devant Boris comme un abîme sombre et sans fond, et le whisky qu'il s'enfilait glass après glass ne parvenait pas à calmer les démons qui hurlaient dans sa tête. Étendu sur le canapé, la tête renversée en arrière, il porta la bouteille à ses lèvres, mais elle était vide, vidée jusqu'à la dernière goutte. Il se leva, chancelant, et tituba vers le bar, où il s'empara d'une nouvelle bouteille, qu'il ouvrit avec une brutalité désespérée, arrachant le bouchon avec ses dents, qu'il jeta par terre. La bouteille à moitié vide serrée contre son cœur, il se traîna à nouveau vers le canapé, où il s'effondra. Depuis que Ruslan l'avait rejeté une fois de plus, Boris s'était enfermé dans son bateau, un coffre de douleur flottant sur les eaux troubles de son âme. Chaque jour, il s'en
- Écrivain
