Capitolo Diciannove
“Come?” sussurro sottovoce, fissandomi l'addome con orrore. “Quando? Perché?”
“Perché stai gridando?” Art mi chiede con un gemito, aprendo un occhio.
“Gridando?” Inspiro una boccata d'aria e mi immedesimo in Leonida, il re di Sparta. “Questo. È. Gridare!”
Art si preme i palmi delle mani sulle orecchie e si tira su a sedere, borbottando qualcosa in russo (probabilmente oscenità).
Odo qualcosa di lieve colpire il pavimento. Con la coda dell'occhio, vedo il cincillà che lascia cadere il biscotto d'avena e corre a nascondersi da qualche parte, il che mi fa sentire in colpa per il mio sfogo.
Art si guarda intorno per la stanza e la confusione sul suo volto eguaglia la mia.
“Dunque” dico in modo significativo. “Tu sai mica che cosa diavolo è successo?”
Aggrottando le
