Le Restaurant Fantôme
Le trajet jusqu’à chez moi me parait court, tant mon esprit est préoccupé. Les kilomètres défilent facilement, malgré la pluie incessante. Je conduis machinalement, je connais bien la route. Impossible de se tromper, c’est toujours tout droit.
J’arrive devant le restaurant en fin d’après-midi. En glissant ma clé dans la serrure de la porte d’entrée, le choc est brutal. La salle vide, poussiéreuse, m’extirpe de mes ambitions retrouvées. Le restaurant est mort. Plus qu’un coma. Autrefois lieu de vie, de joie et de plaisir. Aujourd’hui, les rideaux tirés, le courrier qui s’amasse derrière la porte et les toiles d’araignées finissent d’en installer la torpeur. Un instantané de la vie brisée. La mienne. Je n’ose faire le tour de la salle et de la cuisine. Des mois que je
