Tel-Chire se campa devant moi. Il me scruta longuement. Une lueur luisait dans ses yeux. Je déglutis avec bruit. Mes mains tremblaient au fond de mes poches.
Nous nous observions en chiens de faïence lorsque la porte transversale s’ouvrit et que le vieux Gassiope, accompagné de son frère, se traîna dans la pièce, un coussin de velours rouge dans une main et une timbale dans l’autre. Ils boitillèrent jusqu’à nous en arborant un visage de circonstance. Sur leur gueule défoncée aux herbes, boursouflée et creusée de trous, leur allure cérémonieuse était à se fendre la pipe.
Gassiope se courba devant Tel-Chire et tendit le coussinet. Ses mains tremblaient. Mon regard s’accrocha à l’étoffe purpurine qui recouvrait cette chose qui faisait trémuler les mains de Gassiope. Je tressaillis. Tel-Chir
