Le bras qui se tend, le muscle douloureux, la corde qui s’étire lentement dans un petit crissement délicieux, le bois qui se tord, qui travaille, la flèche encochée longue, effilée et mortelle, le frottement délicat du bois contre la corde et le bruit de la flèche lorsqu’elle s’envole et qu’elle file, file et file dans les ténèbres droit vers sa cible. Dans le mile. Une nouvelle flèche. Une nouvelle cible. Encore… Toujours les mêmes gestes précis, la même tension jouissive. Le carquois presque vide.
« C’est pas mal, me cria Lampsaque. Pour un bras gauche. »
Il bondit du rocher, traversa la plage au petit trot et marcha pieds nus dans le sable blanc.
« Boucle-la ou mon bras gauche va se faire un plaisir de te refaire le portrait. »
Il fit éclater son rire de gorge en s’affalant sur la p
