« Sers-t’en cette fois-ci », me conseilla-t-il sans me regarder.
Je fulminai en m’aplatissant au sol, le nez dans les cailloux. Les flèches pleuvaient au-dessus de nos têtes dans un bruit de soufflet détestable.
L’Éliago s’éloigna au galop, manquant de peu de se faire embrocher. Très vite, il ne fut plus qu’une tache blanche dans l’étendue grisâtre qui conduisait aux Amors.
Je parvins à atteindre un énorme rocher, comme un tumulus planté au milieu de nulle part. Je me tassai derrière lui et, pour m’aider à attendre que l’orage passe, je sifflai une goulée de ma gourde, du Sirop de Glanmiler frais et fort qui me réchauffa l’estomac. Les flèches tempêtaient au-dessus de ma tête, crevant la terre, et les rubans de caillasses explosaient parfois en une constellation de poussières.
Une silh
