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Claquement furtif de la porte d’entrée, bruit sec des clés qu’on jette sur la table, Melinda sursaute. La nuit a envahi le salon où elle somnole bien calée dans son fauteuil. Elle a essayé de s’allonger, mais gênée par son épais bandage, elle a finalement choisi la position assise moins inconfortable. La lumière allumée sans ménagement l’éblouit. Thomas est rentré. Tard, très tard.
Le jeune homme a son visage des mauvais jours, une allure, un regard, qu’elle ne lui avait plus vus depuis longtemps ; qu’elle espérait ne plus jamais revoir. Ceux des mauvais moments et des bad trips avec les copains lorsqu’il pensait que la fumette et les bières allaient résoudre ses problèmes en l’aidant à survivre.
— Thomas ? Tu n’as pas l’air dans ton assiette, qu’est-ce qui se passe ? Tu as vu l’heur
