Il avait des mains relativement fortes pour un jeune homme.
Des doigts plutôt carrés et larges, rugueux. Il devait avoir fait beaucoup de travail manuel ou qu'il avait travaillé à la scierie de Berkeley, qui se trouvait à environ un mile de chez moi. L'endroit était à moitié abandonné et presque sans personnel, mais il était encore en activité.
“Disons que c'est... un instinct,” a-t-il répondu.
“Oh, j'imagine que tu dois être habitué à vivre ici et que tu connais probablement tout cela très bien. Je suis encore nouvelle ici. Je ne saurais pas exactement comment lire ces nuages, je veux dire. C'est à cause de la couleur ? On m'a dit qu'en fonction de la couleur des nuages, on peut distinguer une mauvaise tempête d'une tempête paisible—est-ce vrai ?”
“Je n'en ai aucune idée. Je sais just
