Chapitre Vingt-Cinq
Il fait presque jour quand Emmaline s’éclipse pour aller se servir une autre tasse de café. Je me rapproche du lit. J’étudie le visage paisible d’Ingrid, qui semble avoir rajeuni de plusieurs années au cours des heures que nous avons passées à la veiller. Je me racle la gorge et détourne les yeux, soudain submergé par un intense sentiment de perte. Comment Emmaline a-t-elle pu rester si calme, si impassible ? Ça me dépasse. Cette femme est une force de la nature.
Je prends la main d’Ingrid dans la mienne. Elle délicate, tout comme celles d’Emmaline, avec de longs doigts que j’imagine aisément remuer un plat qui mijote sur le feu ou essuyer les larmes d’une petite fille. Or elle n’en a plus pour longtemps. La main d’Ingrid est fraîche, inerte – comme si elle avait déjà
