Le silence de mon nouveau studio, situé dans une ruelle étroite du Panier, était bien différent de celui de l'appartement de la Joliette. Ici, pas de lustres de cristal ni de meubles d'importation. Juste l'odeur du bois propre, le bruit lointain des mouettes et le souffle léger de Moussa dans son berceau de seconde main.
Quinze ans. C’était le chiffre qui résonnait dans ma tête. Quinze ans de prison pour Halima. Pour le monde extérieur, c’était une victoire. Pour moi, c’était une condamnation à vivre dans l’attente. Car je connaissais ma sœur : Halima n’était pas du genre à s’éteindre derrière des barreaux. Elle était une plante vénéneuse ; on pouvait couper les feuilles, les racines restaient enfouies, prêtes à fissurer le béton.
Je regardais Moussa. À six mois, il commençait à attraper
