Le verdict était tombé dans la moiteur d'un après-midi marseillais, comme un couperet de justice attendu depuis une éternité. Vingt ans de réclusion criminelle. Halima n’avait pas cillé, mais son regard s’était vidé de toute substance, ne laissant qu’une enveloppe de soie grise s’effondrer sur le banc des accusés. Awa était sortie du tribunal en boitant légèrement, portée par le bras d'Elias, sentant enfin le poids du monde quitter ses épaules.
Le calme était revenu dans leur appartement du Panier. Moussa dormait, sa petite main potelée agrippée au drap, dans l'innocence de ceux qui ignorent que leur destin a été l'enjeu d'une guerre.
C’est alors que le téléphone d’Awa, posé sur le plan de travail en zinc, se mit à vibrer. Un indicatif étranger : **+221**.
— Karim ? répondit-elle, le cœ
