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10h06Àquelques kilomètres de là, à Lincoln’s Inn Fields, une silhouette se faufile à l’intérieur d’un musée.
Quiconque verrait passer cet homme penserait que la maladie a rongé toute la chair sur ses os. Ses joues sont creusées, et la peau si tendue qu’on la croirait prête à se déchirer. Ses vêtements pendent sur son corps décharné : un assemblage d’os vieillissants maintenu par un fragile réseau de nerfs. Son sourire ressemble à une mise en garde.
Une personne s’approchant de trop près sentirait peut-être, derrière les notes musquées et le déodorant, une légère trace d’autre chose. Ne parvenant pas à l’identifier, elle s’éloignera discrètement, le nez plissé par le dégoût, trop polie pour faire une remarque. Ceux qui travaillent dans les morgues et les abattoirs la reconnaîtront aus
