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7h49Le lapin cligne des yeux sans se douter de rien. Une rapide torsion du cou et il est mort. Le Collectionneur berce entre ses mains le corps encore chaud, puis il prend son couteau et le dépèce. Il laisse tomber la fourrure dégoulinante dans un seau disposé sous son établi. Une incision minutieuse et le sang se déverse sur le métal galvanisé. Un autre mouvement habile du poignet et le cœur, puis les reins, heurtent le rebord avec un bruit sourd, bientôt suivis de la langue, des yeux et de la cervelle.
Pour ses six ans, sa mère lui avait offert un lapin. Blanc et noir. Ses moustaches remuaient quand il reniflait sa main. Il sentait son cœur battre sous la peau, vibrante évocation de la vie.
Il adorait ce lapin. Il jouait avec, il le brossait pendant des heures. Le jour où l’animal
