Chapitre XI
Ce dimanche-là, par un ciel orageux des premières chaleurs de juin, on courait le Grand Prix de Paris au bois de Boulogne. Le matin, le soleil s ’était levé dans une poussière rousse. Mais, vers onze heures, au moment où les voitures arrivaient à l ’hippodrome de Longchamp, un vent du sud avait balayé les nuages ; des vapeurs grises s ’en allaient en longues déchirures, des trouées d ’un bleu intense s ’élargissaient d ’un bout à l ’autre de l ’horizon. Et, dans les coups de soleil qui tombaient entre deux nuées, tout flambait brusquement, la pelouse peu à peu emplie d ’une cohue d ’équipages, de cavaliers et de piétons, la piste encore vide, avec la guérite du juge, le poteau d ’arrivée, les mâts des tableaux indicateurs, puis en face, au milieu de l ’enceinte du pesage, les
