LE CHAMPIGNON DU DIABLE
Il ne faut pas croire que toutes les nuits de Londres sont enfumées par le fog. Ainsi, lorsque débuta cette histoire, les choses et les gens se distinguaient clairement à la lueur des réverbères de Bessborough Gardens, au débouché de Vauxhall Bridge. La lune en croissant brillait dans un ciel constellé d’étoiles, et une brise légère caressait le visage des buveurs qui devisaient gaiement sur le seuil du King’s Head, une taverne renommée pour son ale fraîche et sa clientèle courtoise.
– À votre santé, Mister Ducos.
– Et à la bonne vôtre, mon cher Tom. Que l’on se retrouve dans dix ans encore devant la même excellente pinte de stout.
Ces souhaits cordiaux furent suivis d’un réjouissant bruit de gosier, car les deux hommes vidaient en chœur leur chope jusqu’à la de
