Elle lui tendit le scalpel, la lame tournée vers elle. Automatisme bien réglé. L’assistant s’appliqua. L’incision était moins précise, mais le résultat était convaincant. Il écarta la fente, pencha le buste pour se rapprocher de la zone. Il se figea. Les yeux de Mortis se rétrécirent. Deux meurtrières.
— Quoi ? Tu vois quelque chose ? Laisse-moi la place !
Elle le bouscula au passage, engagea à son tour l’écarteur. Une tumeur de la taille d’une balle de ping-pong ! Elle occupait le centre du lobe temporal droit. Elle siffla.
— Et merde ! La p’tite bourgeoise avait raison… Pfff… Bon, tu me mets tout ça au frais, dans le tutulle. Suspendu par le tronc cérébral, histoire de ne rien abîmer. On n’sait jamais ! Et tu m’remettras en ordre la caboche du monsieur. D’mon côté, j’ai un boulot pas
