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Il regardait le portrait, son portrait et ne comprenait plus rien. La toile était belle, mais ç’était sans intérêt pour lui. La marque rouge de l’empreinte de son pouce était toute fraîche dans le bord inférieur droit. Il était près de vingt heures ce soir-là. La fatigue lui tomba soudainement sur les épaules. Ce n’était pourtant pas la brève promenade de l’après-midi qui lui avait rompu les os.
Les lumières de Saint-Pierre se reflétaient dans l’eau du port. Quelques goélands piaillaient encore, suivant sans doute le doris esseulé d’un petit pêcheur rentrant d’une marée. Seul le vent qui maintenant forcissait se faisait entendre en butant sur le mur nord de la maison. Julius détourna les yeux pour regarder la cheminée, puis le petit couloir peint en jaune qui desservait la cuisine et
