Le président Morel se demandait s’il n’était pas devenu son propre prisonnier. L’endroit qu’il aimait le plus au monde, le stade qu’il avait bâti de ses mains, lui apparut à la fin de cette journée comme un monument édifié à sa mégalomanie et non pas à la gloire de ces divinités qu’étaient les joueurs de sa chère équipe. Marie-Louise Chenu et ses collaborateurs étaient enfin partis, mais avaient laissé sur place un système complexe de surveillance.
— Qu’espérez-vous, commissaire ? lui avait demandé Morel.
— Pas grand-chose. Cet assassinat est une bénédiction pour les journalistes qui n’ont rien à se mettre sous la dent au mois d’août. Votre stade est sous haute surveillance ; c’est tout ce que j’ai à vous offrir.
— Et l’enquête proprement dite ?
Elle était sur le point de monter en voi
