Le sol craquait sous leurs pas.
Yros boitait, sa main crispée sur la plaie béante à son flanc, le sang dorée dégoulinant entre ses doigts. Son visage était couvert d’entailles, ses lèvres fendues, son regard perdu, comme s’il ne comprenait toujours pas comment cela avait pu tourner aussi vite.
À ses côtés, Morvak avançait difficilement, le bras gauche pendant inutilement, à moitié arraché, maintenu par quelques lambeaux de chair. Son épée traînait derrière lui, rayant le sol de la salle de marbre de l’Assemblée des Voiles. Son regard, autrefois dur et brûlant de haine, était désormais voilé de peur et de honte. Ils traversèrent les allées où d’autres entités s’écartèrent, certaines moqueuses, d’autres curieuses, d’autres encore muettes de frayeur face à l’état dans lequel revenaient les
