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Ramon Guttierez manipulait la culasse du Beretta, faisant jaillir une à une les quinze cartouches garnissant le chargeur par la fenêtre d’éjection de l’arme. Celles-ci allaient rebondir sur le sol, dans un bruit métallique.
L’automatique, bien huilé, semblait fonctionner correctement. Ramon ne s’était pas fait arnaquer… Ce soir, il irait l’essayer dans les caves, par précaution, en tirant une ou deux balles contre une porte en bois. Dans cet immeuble, de toute façon, personne ne songerait à s’inquiéter ou à appeler la police si les détonations parvenaient jusqu’aux étages.
Ramon Guttierez posa l’arme sur une table, à côté d’une énorme ligne de c*****e qu’il sniffa goulûment à l’aide d’une paille, en s’imaginant être Al Pacino dans Scarface. Puis, il s’empara de son téléphone portable
