IX— Onyx ! Au pied ! Allez, dépêche-toi ! Reviens, je te dis !
Le labrador faisait fi des rappels insistants de son maître. Accompagné de sa femme, René Delcourt profitait de l’accalmie consentie par le ciel pour sortir l’animal en manque de liberté. À un peu plus de neuf heures, en ce mardi matin, l’herbe rase et humide de la lande exhalait des senteurs multiples, rehaussées par le parfum d’iode de la mer encore agitée qui venait s’écraser en gerbes d’écume au pied de la falaise. L’étroit sentier serpentait le long du littoral qui menait du Conquet à Saint-Mathieu, proposant le spectacle d’une succession de criques toutes plus encaissées les unes que les autres.
— Onyx ! réitéra l’homme d’un ton plus impérieux. Bon sang. Regarde donc, Mélanie, on ne le voit plus. Je sais bien que ça fai
