Mariée à Mon Ennemi Milliardaire

Chapitre 8 – Règles de Vie Commune

Le matin s’était levé sur le manoir Moreau avec la froideur habituelle, comme si la maison elle-même respirait l’absence d’affection. Alya, encore engourdie par une nuit agitée, regarda autour d’elle la chambre austère qui lui avait été assignée — blanche, impersonnelle, dépourvue de tout signe de vie. Elle entendait déjà la lourde porte s’ouvrir sur le monde d’Adrien.

À peine les aiguilles de l’horloge eurent-elles battu neuf heures que la porte grinça, et il entra, son costume impeccable soulignant la stature imposante qui lui donnait l’air d’un roi sur un trône de marbre. Son regard dur et perçant s’arrêta un instant sur Alya, assise sur le bord du lit, les mains crispées sur le tissu de sa robe de chambre.

— Debout, dit-il d’une voix glaciale.

Elle s’exécuta sans un mot.

Ce matin-là, Adrien ne vint pas simplement pour un bref échange ou une simple exigence. Il tenait dans ses mains un dossier épais, relié de cuir noir, qu’il posa sur la table avec un bruit sourd.

— Nous allons parler des règles. Celles qui régissent notre… cohabitation, précisa-t-il en appuyant lourdement sur le dernier mot.

Alya sentit son cœur se serrer. Chaque jour à ses côtés était une épreuve, un champ de bataille où chaque mot, chaque geste pouvait devenir une arme.

— J’imagine que vous parlez du contrat, répondit-elle, les dents serrées.

— Pas uniquement, répliqua-t-il sans lever les yeux. Le contrat couvre les aspects légaux, les obligations financières, mais la vie commune, Alya, est un autre combat. Un combat qui demande des règles précises, strictes.

Il fit glisser le dossier vers elle.

— Première règle : tu m’accompagneras lors de tous les événements publics auxquels je participerai. Ta présence doit être irréprochable, tu représenteras la famille Moreau, même si je sais que cela te coûte.

Alya déglutit. Elle n’avait jamais rêvé de ce rôle. Elle pensait pouvoir éviter le regard du monde, garder sa dignité loin des projecteurs qui scrutaient déjà chacun de ses pas.

— Deuxième règle : tu respecteras la confidentialité absolue. Rien de ce qui se passe dans cette maison ne doit sortir d’ici. Pas un mot, pas un soupçon. Tu ignores tout des affaires qui concernent Moreau Corporation.

— Vous me demandez de me taire alors même que vous avez ruiné ma famille, murmura-t-elle, la voix tremblante.

Adrien s’avança vers elle, son regard incendiaire.

— Tu ne comprends pas encore la portée de ce que tu fais ici, Alya. Ce mariage est une guerre. Une guerre silencieuse où le moindre mot peut devenir une arme à double tranchant.

Elle hocha la tête, consciente que protester ne servirait à rien. Elle n’était plus libre.

— Troisième règle : tu t’engages à ne jamais franchir la limite de la maison sans m’en informer. C’est une question de sécurité, dit-il en adoucissant légèrement son ton.

Alya leva les yeux, surprise par cette soudaine concession. Il y avait derrière ses mots une vérité qu’elle refusait d’admettre : il se souciait, d’une façon tordue, de sa sécurité.

— Quatrième règle : tu suivras un code vestimentaire lors des sorties officielles. Pas de couleurs criardes, ni de tenues provocantes. Nous sommes sous les yeux du monde, Alya.

Un silence pesant s’installa. Alya sentit une colère sourde monter en elle. Tout, absolument tout, semblait lui être dicté, contrôlé. Elle n’était plus une femme libre, mais un pion dans un jeu cruel.

— Et si je refuse ? demanda-t-elle, la voix tremblante mais déterminée.

Adrien la fixa, un sourire en coin, glacé.

— Tu ne peux pas refuser. Parce que tu n’as plus le choix. Le contrat que tu as signé te lie. Et parce que ta sœur… ta sœur est la monnaie d’échange.

Cette dernière phrase fit vibrer la corde sensible d’Alya. Elle se rappelait la menace implicite qui planait sur Chloé, douce et innocente, mais fragile.

— Cinquième règle, termina-t-il : tu ne me regarderas pas comme une ennemie en public. Si nous devons jouer le rôle du couple parfait, il faudra apprendre à feindre l’harmonie.

Elle se mordit les lèvres pour ne pas répondre, mais dans ses yeux brillait une flamme de révolte.

Adrien s’éloigna, son rôle de maître des lieux repris avec un aplomb implacable.

— Voilà les règles, Alya. Apprends-les, respecte-les. Ou les conséquences seront lourdes.

Une fois seul, Alya laissa échapper un souffle long et amer. Chaque mot prononcé était une chaîne supplémentaire. Son mariage n’était plus qu’une prison dorée, un théâtre où elle devait jouer une comédie mortifère.

**

La journée s’écoula en un tourbillon d’émotions contradictoires. Alya assista à la première réunion officielle aux côtés d’Adrien, où elle fut traitée comme une simple pièce de prestige, un accessoire indispensable pour calmer les regards indiscrets.

Mais ce fut lors de la soirée organisée en l’honneur des partenaires d’affaires que les règles d’Adrien se firent le plus sentir.

Parée d’une robe noire sobre, cheveux relevés en un chignon strict, Alya traversa la salle sous les regards insidieux des invités. À chaque fois qu’elle croisa le regard d’Adrien, une froide tension s’installa, presque palpable.

Elle sentit les yeux des autres peser sur elle, jauger son attitude, son élégance, sa capacité à incarner ce rôle qu’on lui imposait.

Au fil de la soirée, Alya nota avec une pointe d’amertume que, malgré son apparente froideur, Adrien semblait parfaitement à l’aise dans ce monde. Il dominait la pièce comme un roi sur son échiquier, manipulant les regards, les paroles, les alliances.

Lors d’un moment de répit, alors qu’elle s’éloignait pour chercher un verre d’eau, elle croisa le regard d’un homme mystérieux, bien trop familier, dont le sourire en coin trahissait une connaissance profonde du monde d’Adrien.

— Qui est-ce ? pensa-t-elle, ses instincts d’architecte sociale s’aiguisant.

Mais avant qu’elle ne puisse s’approcher ou poser la moindre question, Adrien réapparut à ses côtés, posant une main possessive sur sa taille.

— Personne d’important, souffla-t-il à son oreille. Une ombre du passé.

Un frisson étrange parcourut Alya, un mélange de crainte et de curiosité.

**

De retour au manoir, l’atmosphère était lourde. Adrien la laissa seule dans le grand salon, et elle s’assit, le dossier des règles toujours ouvert devant elle.

Soudain, un bruit sourd retentit à l’étage. Alya sursauta. Le silence retomba, mais son cœur battait à tout rompre.

Elle se leva pour aller vérifier. Dans l’obscurité du couloir, elle aperçut une silhouette familière.

— C’est toi… murmura-t-elle.

C’était Chloé, sa sœur, qui venait de rentrer après une longue journée à l’université.

Les deux sœurs échangèrent un regard chargé de tout ce qu’elles avaient traversé.

— Je fais ce que je peux pour tenir le coup, Alya, répondit Chloé avec un petit sourire triste.

— Il faut que tu fasses attention, lui dit Alya en serrant la main de sa sœur. Ici, tout est dangereux.

Elles s’installèrent dans la cuisine, à la lumière tamisée, échangeant sur leurs craintes, leurs espoirs. Chloé, douce et naïve, était pourtant une force inattendue, un ancrage pour Alya.

**

Cette nuit-là, alors que le manoir s’endormait dans un silence lourd, Alya se retrouva devant le dossier de règles, parcourant encore une fois chaque ligne, chaque clause.

Mais quelque chose attira son attention : une note en marge, presque invisible.

« Clause confidentielle : un héritier est requis dans l’année. »

Son souffle se coupa. Ce secret, qu’Adrien avait gardé jalousement, venait d’être découvert.

Un poids terrible s’abattit sur elle.

— Un héritier ? pensa-t-elle, est-ce là le vrai but de ce mariage ?

Adrien ne voulait pas seulement la tenir sous contrôle. Il voulait plus. Une descendance. Un signe tangible que leur union, si froide et forcée soit-elle, avait une finalité.

Alya sentit la colère monter, mais aussi une étrange peur.

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Le lendemain matin, le silence fut brisé par un bruit de pas lourds dans le couloir.

Adrien entra dans sa chambre sans frapper, les yeux durs.

— J’ai vu que tu as lu la clause, dit-il, défiant.

Elle releva la tête, prête à affronter la tempête.

— Oui. Un héritier dans l’année. C’est bien ça ? Tu ne veux pas seulement un mariage de convenance, mais un enfant.

Adrien la fixa, les muscles tendus.

— Ce mariage est un contrat de survie. Pour toi, pour moi, pour nos familles. L’enfant est la preuve que nous ne sommes pas des ennemis, mais une alliance scellée.

Alya sentit un mélange d’horreur et de désespoir.

— Je n’ai rien demandé, murmura-t-elle. Je ne veux pas d’enfant avec toi.

— Tu n’as pas le choix, Alya, répondit-il, froidement. Comme je n’en ai pas.

Un silence lourd s’installa. Entre eux, une frontière invisible s’était dressée, encore plus haute, plus infranchissable.

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