« Pas ici. »
Il entraîne le nouveau venu par la porte de service dans un hall qui sent la m********e et le fumet sucré d’ordures ménagères. Ils montent un escalier de bois dans la fraîcheur des murs, alors que meurt au dehors le crépitement des chaleurs africaines, pour entrer dans un minuscule appartement, étriqué et sombre, taudis à l’odeur de poussière et de pain grillé, meublé d’une couchette aplatie et d’une malle où trône l’abominable pachyderme en ivoire. Et là, enfin, comme il l’a rêvé avec force depuis qu’il a lu le journal, exactement une semaine auparavant dans son cabinet à Bab-el-Oued, son amant l’embrasse.
Comment aurait-il pu dormir, le bras coincé sous cette aisselle, la main qui effleure son torse, le nez dans cette nuque où la fin de ses cheveux noirs dessine deux point
