Chapitre 22
— Quelques basses côtes de mouton ? lui demanda le boiteux avec un petit sourire entendu. Si ça se trouve encore à Noël…
— Je devine, fit le boucher complice. Pour vous faire un navarin, n’est-ce pas ?
— Bien vu ! Avec un bourgueil bien frais, rien de plus fin ! Ça ne fait pas très Noël, bien sûr, mais la pension d’un fonctionnaire…
— Chacun sa façon, répliqua le boucher qui n’en avait rien à faire.
Son visage bleuté, veiné de rouge, respirant la prospérité, semblait sortir de son frigo. À cinq reprises, le hachoir s’abattit sur le billot.
— Et avec ça ?
— Ce sera tout pour aujourd’hui.
Le boiteux consulta une liste qu’il avait sortie de sa poche : carottes, navets, fayots, pommes de terre et basses côtes.
D’un trait de crayon, il en biffa la dernière ligne.
— Voilà !
