Il ne sourit pas en retour. "Et autant que j'en ai de demain." Il dit cela avec un demi-grognement, comme une menace voilée. «J'aime prendre mon temps.» Sa main serre vient ma mâchoire. «J'y pense depuis que je t'ai rencontré. Je veux me perdre là-dedans.
Depuis qu'il m'a rencontré ? Il avait levé la main et quelque chose à propos de mon invitation, ce week-end, l'a fait laisser tomber.
Mais ce qu'il a dit est à la fois une déclaration et une enquête : il me demande si je suis en retard. Je ferme les yeux et porte mes mains à sa taille, la peau tendue sous mes doigts, une pulsion sexuelle refoulée bouillonnante sous la surface, et ma respiration s'arrête. J'acquiesce et il gémit en se blottissant contre moi.
«Je veux remettre cela à plus tard encore et encore.»
Cela ressemble à une con
