VII— Vous êtes ici chez vous, Madame le juge !
Lorraine Bouchet affichait une mine de papier mâché. Elle avait les yeux rougis de fatigue et cernés d’un voile gris. Question vestimentaire, elle n’avait sur elle que son pull fétiche récupéré chez elle sur le dossier d’une chaise et un jogging gris un peu long qui cachait une paire de tennis enfilées sans chaussettes. Rien à voir avec la magistrate très classe arpentant les couloirs du palais de justice en tailleur chic.
— C’est sordide ! laissa-t-elle tomber.
— C’est quand même mieux que la tôle un peu froide de mon fourgon. Vous ne trouvez pas ?
— Vous n’avez pas le droit…
— Pas le droit de vous offrir ce séjour à la mer ? Vous auriez préféré que je vous tue sur place peut-être ?
— Oh non ! dit-elle dans un cri du cœur.
— Pour l’ins
