A l’exception de Georget et de Symphorien, rien que des femmes… Personne ne pleure… Sur ces pauvres cerveaux pèse une sorte d’hébétude, de crise de folie… La mort est là qui frappe partout, qui surgit de partout… C’est la tuerie… Parfois, les murs qui s’écroulent, envoient des flammes et de la fumée asphyxiante par les soupiraux, dans leur misérable retraite… Et, devant ces trous de lumière, des ombres passent, repassent et piétinent… les lourdes bottes allemandes qui s’accrochent au sol… les brodequins qui emprisonnent le bas des culottes rouges… Des soldats ont roulé, bouchant la clarté, puis se sont écartés dans les soubresauts de l’agonie… Un pan de ciel apparaît qui se couvre de nuages… Dans le caveau, la chaleur est suffocante… Deux corps, tout à coup, s’écroulent, enlacés, en traver
