~Lyra~
Putain.
Je jure sur chaque corps céleste dans le ciel, je pensais que c'était fini.
La fin.
La chute dramatique, haletante, au ralenti de Lyra, âgée de dix-huit ans, fraîchement liée, encore douloureuse d'avoir été ruinée par le seul homme qui m'a jamais fait oublier mon nom — et sur le point d'être étranglée à mort sur son propre p****n de sol par une banshee maquillée de mascara avec des problèmes d'abandon.
Franchement ? Je pensais que j'allais crever.
Pas plus tard que ça. Pas métaphoriquement. Pas "oh mon Dieu, je suis en train de mourir" comme quand la langue de Damon est en moi et que mon âme s'échappe à travers mes gémissements — je veux dire la vraie mort. Plus d'orgasmes. Plus de roulements d'yeux. Plus de "oui, Papa" chuchoté dans des pièces assombries. Juste... par
