J'ai poussé la porte et suis entrée dans le couloir.
La fête continuait. Bruyante. Ivre. En chaleur.
Je pouvais à peine voir à travers la brume de lumières, de sueur et de corps en mouvement. La musique vibrait à travers les murs. Quelqu'un a crié d'en haut.
Je ne me suis pas arrêtée.
Je ne me suis pas retournée.
J'ai marché vite, agrippant l'ourlet de ma robe comme s'il pouvait me maintenir ensemble. Mes sous-vêtements étaient ruinés. Collants comme de la colle. Je pouvais sentir le désordre que j'avais fait de moi-même à chaque mouvement. Humide. Chaude. Brute.
Une main s'est tendue.
A essayé de m'attraper par la taille.
“Hé bébé, où tu vas—”
“Ne me touche pas, p****n,” ai-je rétorqué.
Le gars a retiré sa main comme si je l'avais brûlé.
Bien.
Parce que j'étais en train de brû
