J’étais assis près du feu au fond d’une bergère de damas bleu lorsque la porte s’ouvrit dans un grincement. Tel-Chire entra et s’avança au milieu de la chambre, un plateau entre les bras. Il le déposa sur un guéridon, à ma gauche. Des senteurs de viande en sauce et de pain frais s’engouffrèrent dans mes narines. Je n’avais pas faim. J’avais l’estomac noué. Tel-Chire se dirigea vers le second fauteuil et s’installa en face de moi. Il resta un long moment sans piper mot, le regard immergé dans le feu de cheminée. Je ne quittais pas des yeux les flammes dévorant les bûches, envoûté par les couleurs, les variations et les craquements sinistres du bois.
« Clémice est mort, m’annonça-t-il enfin d’une voix grave.
— Je sais. »
Tel-Chire me dévisagea avec insistance avant de balayer d’un regard
